bear right(ly) – lamechas… há 1 ano (e mais qualquer coisa) de ti, de nós :)

You don’t get to choose whom you fall in-love with. It will just happen, and you’ll have to understand how lucky you are. That’s the hardest part, to get it. So, get it... For this, you have to be a believer. Just be it... a believer. She will appear before you, while you’re distractedly looking at the right bearing and she will also set eyes on you. Then everything you (haven’t) wished for will happen... magically, as her soul settles within your heart. That’s the instant you get trapped for life. You’ll just know it, because everything she does (or does not do) will look unique and she will definitively look astonishing even when she’s not actually beside you. And there you have it... you’re truly and utterly in-love, and the future will be yours to take.

o melhor do inesperado

Dizia-lhe há umas semanas atrás que ela era o melhor do que não imaginara possível. Explicava-lhe, por palavras difusas, que gostava mesmo da sensação de ir absorvendo os pormenores da pessoa que ela era para o íntimo do seu coração, transformando-os em mensagens inteligíveis e apaixonantes para a sua alma. Tentava que ela entendesse como o descrédito do predestinado contribuíam para o enlevo do que sabia que era deles, com certeza e com carinho. Pretendia que as palavras, pouco sincronizadas, lhe transmitissem com robustez a magia do que sentia como inesperado: uma profusão de sentimentos que não julgava possíveis, há um ano atrás, e o desejo de prosseguir a descoberta.

message in a bottle came across the ocean

Desta vez, enquanto me arrastava sem vontade até à última porta do terminal custou-me mesmo. Não gosto de me arrastar. Não gosto de fazer nada sem vontade. Coloquei os headphones novos e procurei o sossego que sei impossível sem a companhia de quem se ama. Senti o olho direito a humedecer. Senti-me mais perdido do que alguma vez desde que encontrei o que desejo. Senti-me furiosamente lamechas e ponderei várias vezes não embarcar. Não embarcar desta vez, não voltar a embarcar sem a companhia de quem amo. Desta vez dói-me qualquer coisa cá dentro, qualquer coisa não muito óbvia entre o coração grande e a alma pseudo-alternativa.

um pouco mais a norte

Aterrei espancado pelos subtropicais e liguei o BB durante o taxiing. Tinha à espera mais um daqueles emails que reconfirmam tudo o que já sei que quero para a vida.

Durante o voo “papei” dois bons filmes, bem melhores do que a comida servida: o “Discurso do Rei” que ainda tinha em falta, sem dúvida uma delícia ajudada pela virtude da H. Bonham Carter e o novo “Hereafter”, um bocadinho parado mas ainda assim recomendado para quem gosta de after-life experiences ;) – basta dizer que o realizador é o Clint Eastwood.

Apanhei o táxi (muito barato) para o maior hotel cá do sítio e reconheci de imediato o set de um filme único com o Pierce Brosnan – este “rapaz” persegue-me nas sensações boas da minha nova vida.

Fiquei contente com o quarto espaçoso e colorido, que (também) não tendo bidé pelo menos tem uma banheira digna do nome.

Pedi uma Caesar salad que veio bem condimentada e acompanhada de dois pãezinhos e dois pacotinhos de manteiga New Zealand capazes de se deixarem abrir – há certas coisas em que a globalização compensa.

Acabei a noite a reler coisas boas, bebericando a bebida típica daqui e a sentir (muitíssimas) saudades de ti.

o espaço e o tempo

Ao reconhecer o espaço, apercebeu-se, sem aviso, que vai ser feliz. Sentiu o coração a bater forte, consolidando as peças do puzzle. Respirou fundo e pensou com orgulho como o tempo dedicado ao presente da sua vida é a melhor decisão que podia tomar.

o japonês das pílulas, o gordo do bluetooth, o cartão de crédito, a minha insónia e o seatguru

Passei os últimos dias a debelar uma constipação provocada pelos excessos da maior invenção do século passado – o ar condicionado. Pensar assim, no século passado, faz-me sentir antigo e, a espaços, isso até é engraçado.

Num destes dias tomei o pequeno-almoço ao lado de um japonês de meia idade. Quando terminou de comer a sua taça de arroz – sim, os japoneses comem arroz, e peixe também, ao pequeno-almoço – desembrulhou de um lenço cor-de-rosa pelo menos uma dúzia de pílulas que tomou vagarosamente, uma a uma e uma a seguir à outra, com o auxílio de um copo de água.

Noutro destes dias passei o dia com um gordo que passou o dia com um daqueles aparelhómetros  bluetooth que se pespegam na orelha para se falar ao telefone sem mãos e sem fios. Não o vi tirar o dito para as refeições e também não lhe deu descanso quando se agarrou ao microfone no karaoke.

Esta noite, quando puxei do cartão de crédito para oferecer o jantar à equipa de projecto, constatei uma vez mais a imbecilidade da cor de alguns cartões que deixam sempre os empregados confusos com o chip e insistem em passa-lo pela banda magnética insistindo em estragar-me o plástico do qual dependo para sobreviver.

Praticamente curado da constipação sou assolado por uma grande insónia, confirmando que uma king size me faz sentir perdido no espaço quando me faltam os abraços e as longas conversas cúmplices pela noite fora.

Amanhã embarco para a primeira mão da maratona de 18 horas sentado num avião a tentar contrariar os ventos subtropicais de ambos os hemisférios, sabendo de antemão pelo seatguru que me calhou o lugar do meio encalhado numa configuração 2-3-2 de um Boeing 777. O tipo que inventou os lugares marcados com a reserva devia ser chacinado.

o rezingão e a civilização (filosofia de ponta e alguns disparates)

Será por causa da falta, da ausência e da distância (e do efeito do jet lag), ou por tudo isto acumulado (com exagero) dei por mim de regresso ao estado rezingão. Nestes (breves) momentos da minha (nova) vida tenho esta (pequena) tendência para me concentrar e deixar absorver (em grande) pelos pormenores irrelevantes do quotidiano.
Esta manhã debati-me furiosamente com pequenas embalagens de manteiga ao pequeno-almoço…
O problema é que eu gosto de torradas ao pequeno-almoço…
Torradas acabadas de saltar de dois minutos e meio passados na torradeira, quentes e prontas a serem barradas com manteiga salgada…
O problema maior é que as irritantes pequenas embalagens de manteiga com sal não se deixavam abrir, nem facilmente nem de todo…
Evidentemente, por cada vez que tentei puxar a maldita película de prata pelo canto “abrir aqui”, acabei a espetar a faca contra a pressão da câmara hermética na expectativa de não deixar as minhas torradas quentinhas arrefecerem muito…
Conclusão da manhã: eu não gosto de embalagens. É que não gosto mesmo, nem do conceito nem da realidade. Eu cá gosto é de embrulhos. Embrulhos são, por definição, invólucros, envolventes do prémio neles contidos que se deixam abrir, facilmente. Embrulhos são o disfarce da surpresa que contêm. Embrulhos são o oposto de embalagens porque deixam respirar, sem hermetismo. Embrulhos são o que se quer na vida, pelo efeito dos laços, das fitas e do papel decorado. Eu gosto de embrulhos, porque servem para enfeitar em lugar de asfixiar. Na manteiga como na vida, eu lembro-me dos tempos anteriores à asfixia do pós-modernimo em que a manteiga Vigor vinha embrulhada num papel branco e forte que se deixava abrir com os dedos em tesoura, sem necessidade de cortar, ou do fiambre directamente cortado da máquina para esse mesmo tipo de papel, vegetal ou similar, e apenas embrulhado com recurso a algumas dobras planeadas, ou das garrafinhas de leite Vigor em que bastava carregar na tampinha verde para baixo para se aceder ao prémio, em lugar de ter que esgravatar o cartão ou o plástico dos formatos tetrapak.
O grau de civilização de um país e a felicidade de uma sociedade também se medem pela facilidade com que se abrem as embalagens e pela qualidade dos embrulhos que produzem. Eu acho, mas isto sou só eu em modo rezingão.

nas nuvens

Apetecem-me os superlativos e as hipérboles sem descontos. Isto tudo é tão único, tão especial, tão sensacional e bom, que só se descreve com composições inovadoras de palavras:
Hoje, ou ontem, emergimos nas nuvens.
Não “mergulhámos” nem “saímos das”, a forma correcta é “emergimos nas”, como quem alcança um novo estado, não antes descoberto e que se quer permanente. É então que as opções se transformam em soluções, muito concretas, e as listas se compõem por si, como se fizessem parte de uma partitura harmoniosa.
Quero aprender muito sobre as nuvens.

filme redescoberto

E há esta cena em que o Brosnan descobre as costas da Russo – ou melhor, é ela quem descobre as costas para ele – num cenário de vista paradisíaca na Martinica, e eu lembro-me das tuas costas bonitas. Muito bonitas, mesmo.

a réplica ou "o podia ter sido assim"

Há pouco mais de um ano atrás a filha da Embaixadora da Noruega, uma espevitada chamada Inga que conhecera numa noite de verão, convidou-o para o tradicional jantar do corpo diplomático em Lisboa. Chegou atrasado e com o fato meio amarfanhado porque perdera o convite entre os tapetes do automóvel. Estacionara mal o dito, engavetado entre um Mini Cooper descapotável e um Jeep, mas pensando para os seus botões que era carro de miúda com estilo, deixara um papelinho com o telemóvel à vista na expectativa do contacto. Apesar de desalinhavado percorreu os salões em modo solene, encontrando Inga já meio-enfrascada em vodka, divertida em conversa com outros imberbes expatriados que a pareciam conhecer. Ela atirou-se para os seus braços, beijando-o muitas vezes nas faces, repetidamente e em doses ímpares, e fazendo questão de o apresentar a um Paolo, um Paco e a um Pierre, por demais fascinados com o corpo daquela miúda de metro e noventa de altura. Pediu um copo de vinho e afastou-se daquela azáfama, cumprimentando simpaticamente os convidados espalhados por aqui e acolá, entretidos com o sorteio para a quermesse. Ao longe, reparou na miúda de vestido bonito preto e escorreito, aprumado sobre um corpo clássico-magnífico, com uns longos cabelos louros bem penteados e prolongados sobre as costas. Observou-a cuidadosamente enquanto ela conversava com um grupo, afastando-se de tempos em tempos para “atacar” um prato de macarons cor-de-rosa plantado numa mesa próxima. Deleitou-se a ver o seu movimento, discreto, de vai-e-vem, entre os senhores a quem encantava com a conversa e a pratada de macarons de framboesa. Fixou o olhar intensamente, naquele ser absolutamente fantástico e na sua postura irrepreensível a devorar os macarons sem contemplações. E ela viu-o a observá-la mas não se fez rogada nem parou com o movimento fortuito do “assalto” aos macarons. Ele admirou-lhe a confiança e o à-vontade e soube, naquele instante, que queria conhecê-la, para o bem e para o mal. E quando a noite já ia alta, deviam ser para aí umas onze da noite, puseram música para dançar, um slow lento dos anos oitenta. Ela que o vira a observá-la muito tempo, aproximou-se sem contemplações e puxou-o para dançar. Passos firmes, agarrados um ao outro com dois graus de cumplicidade. E ele sentiu pela primeira vez a sensação única do amor que viria a ser seu. Não voltaria a perder-lhe o rasto, mesmo quando teve que imaginar a história feita de felicidade e aprender a esperar pela réplica.

i'll try anything

Ten decisions shape your life,
you'll be aware of 5 about,
7 ways to go through school,
either you're noticed or left out,
7 ways to get ahead,
7 reasons to drop out,
when i said ' I can see me in your eyes',
you said 'I can see you in my bed',
that's not just friendship that's romance too,
you like music we can dance to...

Público – informação numerológica

Pois, deve ter sido enquanto o Japão se movia 2,5 metros, o eixo da Terra se deslocava 25 centímetros e o tempo acelerava 1,6 microsegundos que eu me entretinha a provocar-te pequenos sismos quânticos à flor da pele, justamente naquele espaço único e bem-cheiroso, junto às cervicais, que (entre muitas outras coisas) faz de ti A Mulher para amar.

do que elas pensam (como prometido e comprometido)

Entregamo-nos. Somos capazes disso. Sabemos bem o que queremos e sabe-nos bem. Disso e de muito mais. Com certeza e com sentido. Com o sentido certo e com entusiasmo. Não há hesitações, não há complicações e não há compensações. Apesar do que elas pensam, são palavras novas num vocabulário alargado, com vontade de ser mais, maior do que antes. Vasto, mesmo se parece sem nexo. Descobre-se, gosta-se e sente-se. Entregamo-nos e é bom.

bloggers & stalkers

Para mim os blogs são do melhor que a Web nos trouxe. Não sou fã do Facebook e nunca experimentei o Twitter, ambos me parecem demasiado “entertainment” feito de frases curtas e ideias fúteis quando eu gosto de profundidade q.b.. Naturalmente, gosto do conceito da Wikipedia, e da facilidade que a Web trouxe no acesso às artes, em geral e à música, em particular – sou pouco ortodoxo no que respeita a isto, acho que o “verdadeiro artista” não se importa de ser pirateado desde que alargue a propagação e usufruto da obra, e os mesmo bons sobreviverão, i.e., ganharão muito dinheiro na mesma.
De volta aos blogs, há aqui nas redondezas quem escreva melhor que muitos ensaístas publicados, há quem fotografe mesmo bem e quem “componha” podcasts melhores que os DJs e radialistas profissionais. Destes gosto. Já não gosto dos que apostam no copy&paste do YouTube, dos blogs com música obrigatória nem daqueles que colam uma foto e insistem no pensamento “hoje acordei assim…”. Como em tudo na vida, trata-se de um 80-20. E infelizmente para os 20% que valem realmente a pena, existem os stalkers que decidem acordar com os primeiros dias de calor do ano. Não suporto anónimos, nem quem aqui vem sem ter nada para partilhar ou com sentido voyeurista, a esses apago-lhes os comentários (tenho mais o que fazer do que aprová-los). Dito e feito. De resto, recomendo vivamente isto, porque há por aqui pessoas engraçadas, mentes brilhantes e complexidades estimulantes.

o febrão (não se trata de carne no churrasco)

Gosto do efeito que 2 graus de temperatura a mais provocam no meu neurónio. Pode ser cansativo mas o aumento na velocidade do processador revela-se sempre interessante. Neste estado, sonho mais, com algum despropósito, mas os sonhos misturam-se bem com boas ideias (o termo certo para isto só existe em inglês: “to blend”), e então as ideias exploram novos, e outros, rumos, e faz-me falta a capacidade de as fixar, guardar, para mais tarde dissecar, repensar e aproveitar.

normal people

Sentava-se com ela no banco do jardim e olhava-a com carinho parafraseando mentalmente: "mi amor...". Acariciava-lhe a mão devagarinho, concentrando as palavras que lhe queria dizer: "eu amo você...". Dizia-lhe isso mesmo num tom meloso: "eu amo vocêee...". Ela, que não esperava aquilo nem estava preparada, abria os olhos grandes e bonitos perguntando-lhe: "o quê?". Não se fazia desentendida, simplesmente não o entendera. E ele respirava fundo repetindo com convicção e um aperto suave da mão: "eu amo você!". Então, ela envolvia-o num abraço profundo e procurava-lhe os lábios para um beijo apaixonado. Wunderbar!

à rasca, Maria vai com as outras

Com o novo horário e o time lag alargado sinto-me mais desencontrado do meu mundo. Ponho-me a ler as notícias fora de horas:

Manifestação a 12 de Março - Adesão ao protesto da “geração à rasca” já ultrapassa as 20 mil pessoas.

Nos últimos dias juntaram-se mais de duas mil pessoas por dia à página do protesto “geração à rasca” no Facebook, conta a organização do movimento que desafia os jovens precários e desempregados do país, ou todos os que os queiram apoiar, a fazerem ouvir a voz numa manifestação nacional no dia 12 de Março. São já mais de 20.500 os subscritores da acção.
O movimento protesta pelo direito ao emprego e à educação, pela melhoria das condições de trabalho e o fim da precariedade O movimento protesta pelo direito ao emprego e à educação, pela melhoria das condições de trabalho e o fim da precariedade.
João Labrincha, 27 anos, é um dos organizadores deste movimento que se inspirou pela música “Parva que sou”, dos Deolinda. Licenciado em Relações Internacionais há quatro anos, acumulou, desde que se formou, experiências precárias de trabalho. E acabou por ficar desempregado.
“Todos conhecemos uma imensidão de pessoas à nossa volta na mesma situação”, conta ao PÚBLICO, confessando que a dimensão que o movimento tem atingido não o surpreende, apesar de se sentir muito comovido com a solidariedade de todas as pessoas, de todas as idades, que têm assinado o manifesto que ele e mais três amigos, que conheceu na Universidade de Coimbra, decidiram lançar nas redes sociais.
“Incluímos no nosso movimento toda a geração com 20, 30, 40 anos”, diz sobre o conceito de “geração à rasca” que criaram. “E há outras gerações afectadas com isso como os pais que nos têm de sustentar. Todo o país é afectado económica e socialmente por este quadro”, diz João Labrincha.
“Chegam-nos até os relatos de pessoas mais velhas, já quase na casa dos cinquenta, e que se identificam com o movimento porque estão desempregados, ou são precários e não têm como alimentar os filhos”, diz sobre as histórias que têm chegado à página do Facebook do movimento e que mais o impressionam.
João acredita que o facto do movimento ser apartidário fez com que crescesse mais: “Somos apartidários, o que não quer dizer que sejamos anti-partidos. Mas o facto é que as pessoas estão muito cansadas da política. O nosso objectivo é reforçar a democracia, não derrubar governos”, frisa o organizador. “Queremos fazer ouvir a nossa voz e apresentar soluções”. Por isso o movimento pede, aos que saírem para a rua a 12 de Março, que levem uma filha A4 onde expõem a razão do seu protesto e onde apontam uma solução. Os documentos serão entregues na Assembleia da República.
O que gostaria, confessa, é que desta experiência surgissem mais movimentos. E para já conta que muitos grupos se estão a organizar para fazer manifestações a 12 de Março, tal como a que está marcada para a Avenida da Liberdade, em Lisboa, em várias partes do país: no Porto, na Praça da Batalha, em Coimbra, no Funchal ou Ponta Delgada há já manifestações marcadas.
“Seria interessante transformar este movimento numa manifestação nacional”.

Não bastava o sentido de periferia, a comparação com os enganos estatísticos dos Gregos e as reminiscências transformadas numa debandada geral para sul do equador, a “geração à rasca” ainda nos quer transformar num sucedâneo do Magreb. Anos e anos de educação investida nos neurónios dos meninos e mesmo assim não somos capazes de perceber que temos um lugar de destaque no mundo. Optamos pela depressão colectiva quando na verdade temos, somos, tanto ou mais que os outros, digo eu do meu ponto de observação privilegiado. Dizem eles que queremos “movimentos” mas a mim parece-me que queremos mesmo é o belo do estado social, como sempre desde há alguns séculos para cá. Devíamos, podíamos, ser capazes de mais, muito mais. De empreendermos, em lugar de ficarmos à espera de passar entre a chuva ou que nos dêem um chapéu-de-chuva (com esta lembro-me sempre da imagem dos emigrantes sub-saharianos a venderem os ditos em cidades onde nem chove muito). Devíamos, podíamos, dar uso às nossas vantagens competitivas (cultura, identidade, facilidade com as línguas, simpatia, faculdade de adaptação, perspectiva e, apesar de tudo, capacidade de sacrifício) para fazermos acontecer, individualmente mas em massa, primeiro, porque o colectivo vem depois e não se chega longe com o princípio “Maria vai com as outras”. Mas isto é só o que eu acho.

eixo céu

Sem conseguir explicar se por efeito da idade ou dela, deu-lhe para apreciar pequenas e grandes coisas. Um mergulho rápido e deitou-se sobre uma toalha estendida na pedra aquecida pelo sol, assentando a nuca numa outra toalha enrolada em almofada. Sentiu o calor apertar-lhe os dois lados do corpo e abriu os olhos para a vertical absoluta. Sky, cielo, ciel, simplesmente céu, ou na sua forma favorita, himmel: esta cidade ganha no eixo do céu. Pelo menos em Fevereiro, com o compasso das nuvens brancas e espessas, a espaços cortadas por helicópteros ou “jatinhos”, e com os pares de águias (ou serão condores?) aos círculos lá bem no alto.

O mago e o feitiço

E de repente, justamente hoje, apareceu-me uma borbulha na borda do lábio superior. Só a descobri há pouco mas deve ter despontado a altas horas da madrugada, quando os pensamentos se encontraram num meridiano intermédio. E eu que gosto (muito) de significados fiquei a conjecturar o que meu organismo me está a querer dizer com este pequeno detalhe confundido entre a proximidade do lábio e a realidade a milhas de distância.
Não posso, não quero e não vou deixar o definitivamente importante para trás.

O mago

Pouco a pouco, com o passar do tempo, começou a fazer a sua magia peculiar. Começou devagarinho e sentiu-se a ganhar forças com aquela primeira conversa à boleia num carro de estofos de pele, num dia de chuva. Ele era mais novo, apenas alguns anos. Claramente um tipo inteligente. Contou-lhe que trabalhava desde os 14 e que tirara o curso, com sacrifício, em simultâneo. Um empreendedor que montara um negócio semi-legal, enquanto trabalhava e estudava. Viajara pelo continente fazendo a coisa crescer até se tornar perigoso do ponto de vista fiscal. Então, consciente, decidiu abandoná-lo e dedicar-se apenas à profissão. Gosta do que faz, por agora, mas não se esqueceu que existem outras oportunidades à espera de serem exploradas. E eu que preciso deste empreendedor, sagaz e de espírito irrequieto na minha equipa, abri o livro da retórica, acalmando-lhe as inquietações da época e abrindo-lhe os olhos para um futuro risonho.