A man without a plan (adivinhar)

What would you do if you knew you would only be really, truly, happy one year from now?

About a man (compor)

Compôs o cabelo desalinhado pelo vento quente, primeiro com a mão esquerda e depois com a direita, e ajustou os óculos sobre o nariz. Olhou-o nos olhos e disse-lhe pausadamente mas com voz firme:

- Agora que já descobriu o amor verdadeiro, pode começar a viver a sério.

Da lealdade de (e da) verdade (dos sonhos)

Ela - O que foi?

Ele - Continuo cheio de sentimentos bons por ti.

Ela - Aceitaste?

Ele - Sim. A tua decisão foi a melhor, no curto prazo. Acabou-se a ansiedade e só persiste o sonhar. No longo prazo, para a vida, foi a pior.

Ela - Sinto saudades de ti.

Ele - É recíproco, mas isso tu já sabias, e não dói.

Ela - Faz amor comigo.

Ele - Como naquela manhã em que o desejo de ti não me passava?

Ela - Sim, mas desta vez não quero que te sintas assustado.

Deve ser do calor mas é engraçado como sonho com diálogos e acordo sobressaltado com a realidade das palavras. O subconsciente é tramado e ainda assim melhor com as imagens coloridas que persistem. Alguém interprete isto, eu tenho sono.

Mais mostarda, alors moutarde au poivre vert

Caro, desta vez, enquanto escolhia a “Maille au poivre vert” da prateleira, sem ligar ao preço realmente exorbitante, tentei não recordar a tua história. Mas como já devia saber – toda a gente o sabe –, é impossível pretender não pensar, sem pensar. Faz parte e é indissociável – gosto desta palavra, indissociável, tem um sentido romântico que nos põe a pensar. Sobe-nos ligeiramente ao nariz, como deve fazer uma boa mostarda, e esta sobe bem, ligeiramente – um dia destes, crio um novo blog chamado “alors moutarde”, só porque me apetece, para contar as poucas vezes que a mostarda me subiu ao nariz de forma intensa – têm sido poucas, porque tenho vivido uma vida boa. Retomo a tua história que não quero para mim, mas pelo menos tu tens dois rebentos que te enchem a alma. A minha vai ser diferente, mesmo que a um preço exorbitante.

O português fora (ou fora com o português)

O português fora de portas, fora do país, é absolutamente, naturalmente, consequentemente e essencialmente um tipo bestial. Transtorna-se e transforma-se para ser do melhor que há. A razão comparativa nem sequer chega a ser excepcional. Lembro-me de uma viagem à Suíça, ainda miúdo, em que encontrava um português em cada restaurante, em cada hotel, a servir à mesa e a tratar dos quartos: simpáticos, orgulhosos, briosos, atentos, preocupados com o “promenor”, cheios de objectivos e de capacidades de que não somos capazes no rectângulo bafejado pelo bom tempo e pelo ar saudável do Atlântico. Está-nos no desoxirribonucleico, só que ainda ninguém identificou o aminoácido certo para combinar o dom com o ponto geográfico da pátria. Se até há algumas décadas a coisa se justificava pela falta de investimento no cantinho lusitano e na necessidade de ir para fora “vencer”, hoje em dia tudo isto me surpreende. Um espanhol fora do país é um aproveitador. Um francês fora do royen é um maçador. Um inglês junto a uma praia é um bêbado de faces rosadas. Um alemão fora do reich é um perdido de sandálias e meias azul-bebé. Um americano fora da homeland é um erudito pretensioso (*). Já um português fora da lata de sardinhas é um vencedor, a sério. E isto faz-me subir a mostarda ao nariz. Portugal está no top5 dos países que conheço. Tem tudo (menos petróleo), campos bonitos, praias como não há iguais, floresta mediterrânica, solos onde o que cresce é tudo de qualidade, uvas para bom vinho, amêndoas deliciosas, azeite premium que exportamos, tudo sem a “doença do holandês” e no entanto estamos onde estamos, isto é, parados no tempo. Enraizados na fábula de que vivemos em crise pelo menos desde 1822, quando se acabou o Reino Unido de Portugal, Brasil e Algarves. Cá fora somos os maiores, em absoluta contradição com o que (não) conseguimos ser lá dentro. Cá fora somos orgulhosos, criativos, capazes e até engenhosos. Adaptamo-nos, desfrutamos e damos o que temos de melhor. Cá fora, é tudo muito “fixe” e até parecemos um povo com inteligência colectiva. Há mesmo um sentido de fraternidade que se estende além-mar com carinho desejado para a nação que não nos viu ser do que somos capazes.

(*) Estendendo isto à nova ordem mundial – Um chinês é um mete nojo fora do restaurante. Um indiano é um chato monumental. Um russo é um tipo que fala sem parar. Um brasileiro é um gastador enfatuado.

O sono e o sonho

Num sono estremunhado acordo de um sonho confuso, como eu gosto. Confundo a cama dela com a nossa e um despertar de sábado com ronha longa. Afinal é só sexta-feira e o colchão dela é melhor que o nosso. Afinal ocupei o espaço todo e não dormíamos agarradinhos um ao outro. Ao longo da história toda acho que só o fizemos uma vez, numa noite bem dormida em que ela sentia muitas, muitas, saudades de mim. Por outro lado, adormecemos muitas vezes um com o outro num sentido de conforto incomparável, depois de horas de amor trocado e de conversa simbiótica. Nunca senti o sono como desperdiçado quando nos amámos assim. E gosto sempre de a sentir ao meu lado mesmo que seja num sonho. Principalmente, quando sinto que ela acorda antes de mim e me dá beijos bons no pescoço.