A ignorância

Chamo-lhe a ignorância mas não é bem isso, não é exactamente essa a sensação. É mais uma incerteza que me deixa na situação estranha de não saber o que fazer, quando normalmente sei sempre o melhor caminho. Às tantas já não sei se foram as palavras profundas ou as endorfinas agitadas que me fizeram transformar assim, transportando-me para um plano de sensibilidade mas de pouco senso em que a mágoa não acontece, por mais provável que devesse ser. Já não sei qual foi o percurso que me trouxe até aqui nem o rumo que pretendia tomar. Foram com toda a certeza as combinações e composições de uma matéria etérea que poucos descobriram e de que é feito o amor.

30 minutos

Acho que ainda me estava a sentir “enlatado” porque prolonguei o ritmo do acordar a cada 30 minutos fatiando pelo menos meia-dúzia de sonhos estranhos, definitivamente induzidos pela mudança de meridiano e paralelo, pelo efeito da pressão atmosférica, e pelo contraste entre o frio lá em cima, sem cobertor capaz de me fazer sentir aconchegado, e o excesso de calor que me esperava em casa. Pelo caminho, retomei a sensação do mergulhar nas nuvens, li um romance inteiro feito de amores incompletos, escutei com atenção canções antigas dos The Police, como doutra vez, e ao abrir a vigia observei uma lua bonita em quarto crescente para cima de Marrocos. À partida chovia intensamente, à chegada era outro o tempo que queria. Por cada viagem destas devia conseguir perder pelo menos uns 30 minutos de lastro.

Secar

Compôs o diálogo enquanto secava a loiça, deixando-se transportar pelos movimentos do pano para uma peça que não era a sua:

Ele - Sabes, isto ameaça tornar-se insuportável.

Ela - Insuportável? Porquê? Tu já sabias o que aí vinha …

Ele - Sim, mas nunca pensei que ia sofrer assim. Sem um plano, sem uma perspectiva, sem um futuro desenhado para me alimentar a estima. E isto dói mais, muito mais, do que eu imaginava possível há uns tempos atrás. Então, eu pensava que seria uma fase ultrapassável, menos má do que outras anteriores a que já sobrevivi, mas afinal é pior do que essas, sem rumo e sem passagem para o que eu quero.

Ela - O que tu queres? Tu sabes com certeza o que queres? Deixa de ser medricas, pareces um miúdo mimado a quem tiraram o brinquedo. Eu não sou um brinquedo. Preciso de certezas, preciso de tantas outras coisas que tu não me podes dar, em particular, quando assumes o papel de miúdo. Aí, eu duvido de tudo o que me trouxe até aqui. Por isso deixa-te de lamechices e faz-te Homem – repara no “h” maiúsculo.

Ele - Para ti é fácil, estás a jogar em casa…

Ela - Em casa? A minha casa és tu, mas muitas vezes parece-me que ainda tens que aprender a abrigar-me. Abrigar, proteger, dar segurança, conforto, essas é que são as palavras importantes, decisivas. E tu que tens tanto jeito para as palavras, ainda não chegaste lá… Cresce e aprende, miúdo.

Ele - … (ficou sem palavras)

E foi assim que o miúdo, sem palavras, deixou a loiça bem seca.

Regar

Hesitava, ponderava, recusava e pensava sobre o assunto. Voltava atrás, sentindo-se livre, sorria com os lábios cheios, em estrela. O convite dizia só: “Vem comigo, dou-te o espaço todo que quiseres, mas vem comigo.” Quando o silêncio deixava de lhe parecer suficiente, aceitava.

Ele esperava por ela à hora marcada, pronto e com a expressão de sorriso aberto que ela reconhecia e que a fazia feliz. Deixava-se conduzir, deixava-se cativar, mais uma vez, pelas palavras dele que entrecortavam, infinitas, o espaço solarengo Alentejo adentro. Ele observava, para ela, os campos infinitos ao longo do caminho, deixando-a absorver a planície e a lisura das flores transformadas pela luz. Ela sentia-se especial, viva, enquanto ele lhe fazia festinhas na mão. Ela apanhava-lhe os dedos, daquela forma especial que não sentia com mais ninguém. Deixava de se sentir presa, ao longo da estrada, e concluía que afinal amava os pensamentos dele, quando ele lhe descrevia a história dos ciprestes na paisagem.

Chegavam ao destino, ao retiro, que era mesmo uma espécie de convento, fugiam para o quarto, animado pelo branco das paredes e pelos sons característicos do pueblo. Acendiam a lareira no espaço ao lado e deitavam-se lado a lado, a respirarem o ar frio mas fresco, e metiam-se debaixo da roupa enquanto se sentiam aquecer para perderem a dita.

Encontravam-se nos corpos, no amar e no olhar trocado com a luz do final da tarde, entrante pela janela pequena mas imensa no despertar do que sentiam os dois.

(De volta ao presente, eu estou perdido na cidade, com o jasmim para regar, e tu estás com quem sabes. Ambos procuramos felicidade nas palavras e na certeza do que sabemos)

O sexo fraco

O sexo fraco é aquele que não recordas nem queres repetir de manhã. Felizmente, sabemos que existe o outro, oposto e sem escala que te desperta para as sensações perfeitas do que realmente queres dia-após-dia.

Ás namoradas

Qual Valentim? Qual São Cupido? O dia devia ser dedicado às namoradas (mulheres, companheiras, amantes e afins) que nos libertam para o melhor da vida, que nos fazem capazes de sentir, de expressar, de concentrar, de sonhar e de desejar. Às que são (sempre) giras, cheias de personalidade, para sempre fresquinhas, sensuais e que nos tocam. Às que têm o jeito que nos retira o bom-senso e ao mesmo tempo são quem nos faz fortes e únicos. Às que recebem a mensagem, o cartão, as flores ou o presente e percebem o “para além”, o significado exclusivo e os destinos que queremos a dois.

Para ti, que me fizeste descobrir-te assim, reservo o melhor de mim, independentemente do dia em que estivermos, porque tu és o meu Ás.

pp – Hoje (ontem), o despertador interrompeu-me o sono programadamente às 5 da manhã para mais um voo, e no duche, e quando compunha a gravata, e enquanto conduzia para o aeroporto, e no check-in, e na fila da manga, e já sentado com o cinto apertado, e a passar ao lado das “safety instructions” da aeromoça, tinha-te a ti colada na retina, enquanto o meu neurónio processava que ninguém me faz sentir assim.

Os homens que deixam de amar as mulheres (*)

After-hours com os colegas ou “happy-hour”, como eles preferem chamar por aqui, maioritariamente de machos e prolongado. Não chego a compreender os homens que deixam de amar as mulheres (as suas). Parece-me a mais absurda das contradições essa de decidirem casar ou “juntar os trapinhos” à séria, para depois preferirem evitar o final da tarde ou a noite com a pessoa que pretensamente escolheram “para a vida”. Falo com o dom da observação, de quem os conhece assim, colegas de trabalho e até alguns amigos, demasiadas vezes à procura do programa alternativo que os vai safar de mais umas horas com a cara-“metade” ou com os filhos. Gosto do oposto destes, que estatisticamente são uma minoria, daqueles que, com a dose certa de lamechice, se derretem com a troca de palavras num telefonema durante o dia ou que denotam entusiasmo com um qualquer programa que preparam para a noite.

A vida dá-nos o poder, sob a forma de liberdade, de escolhermos bem e de procurarmos quem queremos mesmo. Não chega a ser um desafio, é mais uma questão de convicção e de certeza, fiel, que se quer sem hesitações quando concluímos que chegámos à pessoa certa.

(*) post rascunhado antes de ser roubado ;)