(in)pulsos | sem querer

Conduzi-nos pelas estradas da montanha mágica até ao lugar quase secreto onde só levara duas ou três pessoas especiais. À beira da água, que batia de forma suave contra os pilares de madeira, pedimos um robalo grelhado não escalado, com a certeza de que era de mar, umas amêijoas e uns perceves, de que ela gostava e que eu não aprecio. O sol ameno não nos perturbava o diálogo:

- Em que estás a pensar?

- Sabes, descobri há uns dias que os meus pulsos guardam memórias.

- Guardam memórias, como!?

- Sim, guardam memórias sob a forma de cheiros acumulados. Já experimentaste cheirar os teus pulsos?

- Não. Deixa-me ver… Cheiram ao perfume que pus hoje de manhã…

Debrucei-me sobre a mesa, estendendo os braços, primeiro o direito e depois o esquerdo.

- Humm, experimenta os meus.

- Ah, cheiram bem mas não a perfume, principalmente o esquerdo. Não reconheço o cheiro, quais são as memórias que te trazem?

- Bom o direito, cheira um bocadinho a cânfora do gel que lhe pus por estar aberto, mas o esquerdo tem, definitivamente, o cheiro do meu último amor.

- Ahahah, tu e o teu romantismo… tens-te esquecido de passar aí o sabão!

- Não. Tem o cheiro bom dela impregnado e não há lavagem que resulte.

- Até te voltares a apaixonar…

- Eu não quero.

- Olha, come mas é uns perceves.

- Obrigado. Eu não quero.

Estávamos nesta troca de palavras, quando o sol abriu e chegou o robalo… delicioso.