O meu “último” avô

O meu “último” avô morreu há mais ou menos 4 anos. Por causa de uma viagem, não o fui ver nos últimos dias de uma vida que espero tenha sido completa, mas imagino-o, muitas vezes, quieto e parado, deitado, de olhos pequeninos e deambulantes a perscrutar o tecto. Era o avô que gostava de me contar os sonhos e que dava importância à descendência masculina, e eu era o seu único neto homem. Falava francês mas nada de inglês e lia comigo as histórias das guerras napoleónicas quando eu entrei para o ciclo e comecei a decifrar o seu idioma estrangeiro. Gostava das viagens ao sul de Espanha e também visitou os países do norte da África, numa espécie de peregrinação como quem pretende encontrar as raízes ancestrais. Na realidade tinha nariz de judeu, que eu via especialmente saliente quando ele pretendia tocar o violino que estimava mas só arranhava. Gostava de música clássica que eu ouvia tocar no armário gira-discos onde eu, miúdo, me poderia esconder se me deixassem quando visitava a casa onde viveu quase todos os seus anos. Quando se fez a “limpeza” da outra casa onde viveu até quando pôde, ali para a Linha, com uma vista interessante para o mar, com o Bugio à vista, descobriram um envelope, não muito grande, com algumas moedas, que imagino muito antigas – ainda não tive vontade de o abrir – com o meu nome “Ricardo” inscrito pela sua caligrafia, que reconheço. E cada vez que olho para o legado envolto em papel branco que me decidiu deixar, recordo-lhe o rosto simpático, marcado pelo tal nariz judeu, os sonhos dele e o temor que sentia pela morte.