Certo correcto (post feliz)

O certo é quando dás por ti a lavar a loiça com um sorriso generoso reflectido nos quadrados de vidro. O correcto é tudo o que queres daqui para a frente com o coração a bater excitado.

Sábado post scriptum

Acordou nas mãos maravilhosas dela. Perdido. Acariciado. Deambulou pela cidade, de Sul para Norte, pelo Centro. Explicou as paralelas e as perpendiculares. Almoçou italiano, diante do outro, a recordar a outra vez ao som do pizzicato do contrabaixo de serviço e a sonhar com a Cello. Cielo. Acelerou rumo ao Sul desfazendo o “dia sem carro” por entre o mar de bicicletes incautas. Jantou árabe com pressa de chegar. Deitou-se sem sono à espera do despertar.

Portugal visto à distância… cuecas amarelas

Por uma vez curioso, repus a emissão da RTP1 no iPad para ver as imagens do que se teria passado ontem nas manifestações a que os jornais daqui não fazem referência (mas falam das da Catalunha). Encarnando o alienígena foquei-me no monólito enquanto o telejornal mostrava os cartazes com dizeres ofensivo-engraçados e os meus conterrâneos vestidos de verão e parecendo ainda mais extraterrestriais do que eu, enquanto ponderava a falta que, eventualmente, ali faziam uns tipos de camisas-às-risquinhas ou monogramas no peito e barbas bem-feitinhas ou uns quantos padres de batina engomada. Na figura de estilo sucinta, o problema geral das manifestações é que acabam menos democráticas do que o parlamento que pretendem insultar. Faltam ali indignados representantes das classes A e B, esses que realmente têm a capacidade de fazer mudar o rumo. Há lá marinheiros, mas prima a ausência dos que verdadeiramente conseguem transformar: armadores, comandantes e, essencialmente, navegadores. Ao contrário do aspiram os ditados, não há na História quase milenar da Nação uma mudança como a sugerida que tenha sido conduzida pela arraia-miúda. Isso dos “sans-culottes” é para países com outras tradições de lingerie para além das cuecas amarelas. Para mim, isto ficou claro com os discursos balbuciados dos entrevistados pela televisão, por agora estatal, que certamente chumbariam na PGA. Convençam os privilegiados de boxers a cantar o “Nós só queremos…” e aí pode ser que alguma coisa mude. Até lá, deixemo-nos de idealismos porque alguém tem que pagar a conta, primeiro. Custa e pode até doer, mas ninguém vos obrigou a gozar o pratinho dos últimos 20 anos.

iPlano vs. usPlano (nonsense post)

Enquanto adormece eu passo-lhe os dedos sobre o rosto, carinhosamente, na superfície plana de sílica. Os tipos inovadores da maçã ainda não inventaram o iTouch realmente perfeito para transmitir o toque de cá para lá e também o iSmell para me chegar o perfume de lá. iAbéculas os tipos que ainda não chegaram à fórmula certa do usPlano e por agora é iPlano por concretizar, e a espera pela posição correcta dos planetas.

Escreve-me uma história gira...

Quase a adormecer ela pediu-me “Escreve-me uma história gira...”. E a história surgiu-me enquanto pendurava umas quantas camisas, saídas da máquina, no estendal.

A casa do alpendre de madeira grande ficava no sopé de uma montanha verde que se erguia sobre o mar. Batida pelo vento quente da manhã e refrescada ao final da tarde, da casa partia um caminho estreito pela encosta abaixo para a praia escondida. Na areia branca e macia as espreguiçadeiras confortáveis e protegidas do sol por um chapéu enfeitado de palha. O mar de ondas sem espuma quase chegava à posição daquele recanto. Estendi-me na toalha azul bonito e compus a do par ao lado. Fiquei a olhar o movimento da água entre os pés bronzeados até a ver sair do mar no biquini perfeito, a espremer o longo cabelo meio embaraçado por entre o snorkel. Encostou-se a mim e envolvia-a num abraço molhado enquanto me mostrava a fotografia na câmara à prova de água.